Когда мир погружается в сон, расцветает то, что мы именуем сердцем.
За окном зеркальным полотном раскинулось небольшое озеро, а за ним серая полоса гор, могучих и вечных. Ветер стучит в хлипкое оконное стекло, холод. Холод, склизкий, пробирающийся глубоко в душу, и волнующий. Бледный отсвет настольной лампы отражается в каком-то небольшом уголке твоего сердца. Сидя в мягком глубоком кресле, кутаясь в теплый плед, ты бежишь по строкам. Жизнь растворяется в мечтах. Разве что книга есть твоя реальность. Огромная, бесконечная история. Чужая история, ставшая твоей. Поднимая глаза с потрепавшихся страниц «Грозового перевала», улавливаешь взглядом пляшущий за окном лист, и история Кэтрин Эрншо на время мешается с ярким наливным золотом листьев.
Это мир осени. Мир, где листья рисуют сны, твою осень.
За что можно любить осень? За обилие красок, нескончаемые дожди и необыкновенное откровение природы? Да, но все это только фон. Некое красивое дополнение к изначальному замыслу художника. Осенью жизнь как бы сгорает в пламени листьев, ее уносят свободные могучие ветра, и избитая уставшая, она теряется на полотне чужих судеб. Но одновременно с этим чувства обостряются. От бесконечного потока эмоций не спасает ничто. Прошлое вытесняет настоящее, книги заменяют будни, а вместо музыки биение собственного сердца. Но вместе со сном, в которую жизнь погружается, ты начинаешь по-настоящему жить. Наступает время мыслей, время сто раз согреться и замерзнуть, забыть и вспомнить. Теперь ты на самом деле чувствуешь. Мелочи становятся куда важнее когда-то таких важных для тебя вещей. Ты обращаешь внимание на каждый пожухлый лист и шелест ветра, легко трепещущего в волосах, для тебя на много важнее множества бессмысленных слов. Ты живешь. И это единение с природой есть не что иное, как твоя жизнь. В этом вся осень. А в осени я.