Многие уезжают учиться в другие города. Это обыкновенные мысли.
Смотришь на наш город с одной из обрамляющих его гор и видишь лишь серость: серые дома, серые улицы, серые деревья и даже на людях тёмные или серые одежды. Неужели мы все погрязли в серости? Неужели это классическая проблема городов существует на самом деле? Конечно, нет! Это лишь предрассудки разочаровавшихся и ничего более. Для умеющих ждать и видеть не существует ни серых будней, ни серых городов.
Возможно, многие сейчас подумали о тех великолепных временах года, когда природа берёт лёгкие кисти и невесомыми мазками красит реальность: летом в её палитре смешаны все оттенки зелёного, осенью – всё богатство красного и теплота жёлтого, зимой она чистит свой холст, оставляя его сверкать белизной, и лишь весной существует такое время, когда нужно смыть старую засохшую краску с рабочей кисти, слить мутную воду из баночки, стереть пыль с мольберта, чтобы заново начать рисовать ещё более восхитительный пейзаж. Именно в это время, когда журчащие ручьи отнюдь не хрустальной чистоты, а город кажется особенно серым, настроение стремительно падает вниз. И чтобы его поднять, нужен лишь грамм терпения: нужно просто чуть-чуть подождать, и не до следующего времени года, а всего лишь до вечера.
Когда закат отыграет вступительную часть, покрыв весь город янтарным светом, начнётся настоящая жизнь красок, подлинный хоровод огней, невообразимый фонтан чувств и мыслей. То тут, то там буду вспыхивать и гаснуть окна, сверкая из-за штор, как тысяча маленьких солнц. И за каждым окном люди, и у каждого человека свои мысли, своё виденье, своя судьба. Тысячи оттенков цвета, затмевая своим разнообразием скучные звёзды, колышутся, мигают, затухают и вновь набирают силу. Они словно подчиняются неизвестному ритму. Ритму, который нельзя измерить. Город, как живое существо, дышит, а мигание огней – это его пульс.
И возможно, это сейчас не заметно, но все мы живём в этом ритме, который создаём сами. Стоит уехать в другой город, как чувствуешь, что он именно «другой»: не хуже и не лучше. Просто его окна зажигаются по-другому: не в нашем ритме, не в ритме нашего сердца.