Что такое для нас столь далёкое слово - война? Как можно жить в это время? Как можно творить? Как можно слышать что-то кроме взрывов?
Война... Так много еще скрыто в этом слове. Страх. Голод. Боль. Смерть. Скрипка.
Почему? Как эти прекрасные звуки могут оказаться на войне? Становится неуютно, странно. Будто скрипка играет откуда-то из далека, из совсем другой, почти забытой жизни.
А вот и сигнал воздушной тревоги, такой до боли знакомый звук… Послышались взрывы бомб, но где-то чуть слышно продолжает играть скрипка. Может мне это кажется? Но взрывы стихли, а скрипка всё продолжает играть. Звук отчётливо доносится с улицы, и это уже не призрачное воспоминание, а музыка. Музыка, заставляющая сердце биться в такт, воскрешающая веру. В восторженном порыве я распахиваю окно настежь и пытаюсь найти загадочного музыканта.
На балконе прямо напротив меня, на другой стороне улицы стоит мальчик, лет десяти (навряд ли он старше)и играет, а рядом лежит букет цветов. Его взгляд прикован к одной точке. Проследив за ним, я вижу угол дома и начинаю также пристально вглядываться туда. Из транса меня выводит вдруг появившаяся из-за угла женщина.
Сколько я тут простоял? Во рту пересохло, я не могу отойти от окна. Вдруг звук прервался, повисла тишина, но она показалась мне громче всех взрывов на земле, прошла минута, растянувшаяся в час . Час тишины, прежней тишины, от которой вдруг стало страшно. Я перевёл взгляд на балкон… Мальчик пропал.
Скрипка запела вновь. Это мальчишка выбежал из дома на встречу той женщине (матери). Она выронила сумки, и я увидел слёзы на её глазах и улыбку. О, как давно я не видел улыбок на лицах людей! Я поверил, что пока на земле не замолчит последняя скрипка, наш народ будет жить и побеждать.